Perséfone.

Corría sin tropezarse como caballo cojo, pero negro, se le perdona. ¿Qué va a tomar señor? Un cielo sin Jesús, ¿De comer? Un infierno sin el papa. Oh vaya, seguía corriendo sin tropezarse como caballo cojo, pero negro, se le perdona. Y una mañana aplastaba una resaca inverosímil contra su pecho besado, marcado de rojo y no era sangre.  Pero las marcas eran azules, ¿Azul? ¿Alguna otra cosa? Calamares al tinto y un Bourbon, pulcro, impecable, audaz, ¿bendito? Ni lo mande Dios.

Negro, negro control, negro Perséfone, negro bandido, obscuro como el sabor de la sal, blanca, negro de sabor blanco, Salada, como Perséfone. Bandidos, todos son dulces, temerarios, como el control de los colores, no estaba, estaba corriendo, ya no estaba, ya estaba corriendo, juegos de palabras, azules, ¿Azul?  ¿Alguna otra cosa?

Y mientras hacían el amor, tocaron la nariz, y era un viento perdido, piérdelo, y retoma camino, nariz, como caballo cojo, pero negro, se le perdona. Esquivaron balas y no eran vaqueros sino alas. Verter el centro de la galaxia en un vaso pequeño old-fashion-fashioned-old-yunno? Ese universo es nuestro, mi amor, porque son alas blancas como el vacío, pum, pum, pum cayeron las estrellas y oscureció negro, negro, negro, como el caballo, se le perdona, ¿Alguna otra cosa, señor?

LUNAS Y GALAXIAS-Rach-

Mentes frías. Mentes obsesivas y ridículamente meticulosas. Mentes enfermas. Mentes glaciales. Mentes que se apegan a la lógica, siendo tan ilógicas. Mentes heladas que son atraídas por los temas más sofocantemente abrasadores. Mentes que, en su pesarosa necesidad de comprender como se lleva a cabo cada tarea, cada suceso, cada proceso en este universo catastrófico, son máquinas voraces de análisis desenfrenado. Mentes a las cuales les cuesta esfuerzos abismales impulsados por su inminente necesidad, comprender a las otras.Mentes objetivas que tienen como principal objeto de fijación aquello que es totalmente subjetivo. Mentes como la mía. Mentes que van ligadas a personalidades inusuales, a comportamientos inusuales, a vidas inusuales, a pasiones inusuales. Aquellas mentes... Nuestro motor, el núcleo de todo lo que irradiamos, nosotros, los de mi tipo...Jamás  creí verme en una situación tan repugnantemente genérica. Algo que parece tan superficial, pero que, a mi humilde parecer, tiene cierto grado de  profundidad. Sin embargo, sigo teniendo problemas para creerlo. ¿Ocupar más de sesenta  minutos de mi tiempo tratando de descifrar algo tan descifrable? Eso va simplemente en contra de mi naturaleza. Y, ya dicho esto, es mucha más la vergüenza que cae sobre mi al confesarle a esta hoja en blanco que va llenándose de poco en poco, que ha sido infinitamentemente mayor el tiempo que he dedicado a este asuntillo que el que he mencionado anteriormente. Ha sido más de una hora y definitivamente más de una noche... No es algo cifrable. Le he dedicado lunas y galaxias enteras. Le he puesto más empeño y esfuerzo del que merece. Mi capacidad para presentir sucesos importantes siempre ha sido remarcable. Pero jamás pude presentir que fuese a pasarme esto. Ni el más mínimo indicio tuve... De haberlo tenido, lo hubiese evitado a toda costa. Hubiera dejado de escuchar a Rachmaninov (sí, Rachmaninov altera mis pensamientos, definitivamente), me hubiera preparado mejor, me hubiera alejado de la situación de una manera que rayara lo abismal. Pero aquí estoy ahora, como aquella sombra peculiar que fui desde ese día glacial del 97,con el tercer concierto de Rachmaninov (interpretado por Argerich, claro esta. No podría ser nadie más que Argerich) palpitando estruendosamente en mi cabeza al ritmo infeccioso de mis pensamientos, al galopar incesante de la obsesión más estúpida y tórrida que he tenido. 

-I.A.

Deidades Balísticas.

Bienvenidas, páginas vacías, con un saxofón y ciento trece orgasmos y un Molto Allegro. Le preguntas a Rocamadour, mil ochocientos fuegos invernales sin mecha, muchas fogatas a la cuestión. Un ataque.

Ver resplandor entristecido por el carbón negativo en la entre montañas, una batalla alterna entre Dioses y Vida sobre las nubes, un, dos, tres, un, dos, tres cabezas en marcha sobre la vereda maldita, aquella de los vientos, heladas furias, iré por pan, me traes, los esperamos, los encontramos quietos, cabeza por cabeza.

Con el pan en la mano, una Barret M82 en la otra mano, distrayendo el frío con el desvío tabaquero entre los labios,

El Señor

Te Bendiga

Y Te Guarde,

Te Muestre Su Rostro

Y Tenga Piedad De Ti,

Te Mire Beningnamente

Y Te Conceda La Paz

El Señor Te Bendiga.

Así Sea.

Templo de San Francisco de Asís, San Luis Potosí, S.L.P.

¿Qué coños hace ésto aquí?, bueno, coman queridas creaciones del Don Supremo No-Sé-Qué, que el único que parecía todopoderoso en buenas manos de lo divino era Sigfrido, le decían Zeus porque efectivamente desde el Olimpo destruía los órganos vitales, pertenecientes al némesis que no conocían, con un simple disparo de una M21 SWS. Aunque la Walther WA 2000 está por encima de cualquier fe, cállate, te pareces al Odín, "ja ja" mitologías universales para los dichos sustantivos, según su cargo o habilidad, como Odín, el viejo, que invertía penetrando las divertidas experiencias de los cabos con sabiduría en violencia. Se pegó la oración en el casco y dejó entrar como película medieval donde van en bote y vestidos de blanco al grito en emisora de Sargento.06 FM. 

Y relámpagos de Zeus destrozando órganos del némesis que no conocían, hubieran sido buenos amigos, pero hasta Odín es capaz de negar el cariño a Loki, siendo supuestamente y a propósito un hijo suyo. Penetra más el zumbido que el proyectil como tal y tal como redondo que es, hiriente, lleno de rencores y sin escrúpulos.

Y así se desató la batalla de los vientos, donde los Dioses ya habían acabado con la vida, y la decadencia se apoderó del intelecto humano, ¿Por qué creer cuando se puede VIVIR?, ¿Por qué nos matamos entre nosotros por algo que no existe?

Opciones.

Antes de lo que lleguen a silbar de marcados pliegues de la cama.

¿Qué cuentan de la espesa solidaridad psicopatológica en Tuqbar?
Me siento dentro de la noche que, sin luz, se pierden los hilos de aquella tela negra que cubre mi panorama y no la veo, la observo, la siento, pero no la percibo y platico con sus voces que me mienten en broma, aunque su mentira es mi verdad. Acomodo mis piernas y sigo pegado a la iluminación de mi cuerpo proveniente de la claridad en la pantalla, patán de distracciones, al alba perecen, pero sigo con luz en mi piel, y mi piel iluminada se seca con el negro reproche, amenaza con cierto fulgor elocuente.

¿Existen mis condolencias a la evolutiva estupidez en no sé dónde, donde no hay no sé?
Platico con las almohadas y me dicen que aquella cortina se burla de mi creencia en que son telas oscuras.

Solo es NOCHE.

Y en noche alargo mis teclas, que son de las que no quiero que me abandones, pero ¿Qué más coños quieren que escriba sobre sus figuras? Yo quiero dormir, ustedes son materiales sin consciencia, pero me tienen paranoico y audaz ¿A qué? Sinceramente, yo me voy a perder en la tela, pero de las suaves, y le pinto un dedo a la incertidumbre, que piensen lo que yo quiera pensar seguirá siendo NOCHE.

No, no veo absolutamente nada, aunque me arropen de latidos las ausencias de luz, siguen siendo relatos ilegibles, tontos. ¿Qué quieren?

Bueno pues, al fin y al cabo... Solo es NOCHE.

Mañana de noche.

La canela corrompe. Se los juro, he estado tan ocupado mintiendo durante las peleas de martirios contra placeres que ya no sé si mentir o sentir un orgasmo. Se los juro, que la canela corrompe, siendo perfume, siendo condimento, siendo especia, siendo sueño, siendo costal o rama. La franela ensucia. Se los juro, que mientras la fantasía de aquél muro mientras ves, era intento de esclavitud. El cerebro de los estultos consulta la libertina tercera persona, pero dices sin hablar nada, como ciego. Se los juro.

Los colores enamoran de los lugares dentro de los ecos, pero el toque de la muerte ata los prejuicios. Cae el agua. Se los juro, cae en fe. Pienso, que cambios al alba se corrompen, porque la canela corrompo. Se los juro, creo.

Amenazo las montañas, presentimiento de noche, con tonos largos y abandonos. Lámpara, con hijos, de  cloacas siniestras, y flores.

Miento. Se los juro, he de dormir, porque un cuero de mineralizada identidad vuela durante las danzas.

Quererte tanto.

Grito las tenencias del reloj, constante perpetrador de silencios, perito de los callados.
Lleno de colonias aquella estrategia cerebral que llaman nostalgia, siendo la fracción cuerda cerebral en letras perdidas. Y apago la luz que quiere tener conciencia propia y tormentar las estrellas que anhelo ver cuando conquista el sol, pero sangro las heridas de la luna y me encuentro perdido, al final del pequeño viaje, nuestro pequeño viaje a donde no existe el viento.
Quiero encontrar las teclas que simbolicen sueltos tus sueños, como algo esperado de los poetas, sin estar escondido, sin metáforas.

Eléctrica arena, alguna vez te escribí, carente de preámbulos suficientes. Mantienes la brevedad de esqueletos tántricos,  y me dejas entrar. He muerto porque no vivo en mí, en nada, soy el no-ser que Anaxímenes perdió cuando le tomaron el pelo y le elogiaban. Cuelgan los canelos fúnebres, la vainilla de la mentira, la sustancia del chocolate en tus retinas.

Me despiertas, es bueno contar luces, logras provocarme percibir cosas buenas. Descarga tras descarga te busqué ciego, te encontré mientras mi cuerpo estaba maldito, ahora dependo de mí y Cronos me espera en las puertas. Flautas de Pan, el cisne de Zeus, el rayo de Hera, el silencio de los Nibelungos, ¿Seré capaz de perdonarme por quererte tanto?

Óleo Crudo.

La Luz de tu desvelo enfría sin miedo la tierra
en hallazgos sueltos al magma incoloro,
que de tu arena sangran nuestros duelos
  Ráfagas de besos,
     cuando me desarmas.

La certidumbre navega en vapor diestro
tiene costumbres políglotas siniestras,
que de tonos en venta de abstinencias,
se retocan las nubes que hemos comprado
  y sueltan con nuestros ojos
     las canciones estacionales.

Vamos a quemarnos en el río
evitando tu madrugada y la luz de tu frío,
escuchando la cabalgata de los anatemas
sin oro estrecho de ebriedad en cadenas
  como han aprisionado tus respiros.

     Me has retado pinturas
soy tu modelo surrealista
         solo para crear mentiras
           como parecen tus locuras
porque no necesitan serlo.

Somos un festival de entierros
 mofas de aquél museo de muertos
  como bailan tuyas, bailan las flores
    sobre la tumba de sus conciertos

Vamos a sentir la tierra
que ha enfriado la luz

   Iluminando nuestros calientes desvelos...

_____

Disturbio.

Incomprendidos somos al percatar el consentimiento carcomido por el hecho de partir cuando nos descubrió Venus.
Aquél planeta de ruidos mercenarios. Sátira espontánea pisando alegorías juradas en escaleras, sobre saltos y cortezas, qué gritos desgastados en salmos insatisfechos.

Mentir es un arte, disciplina de cínicos martirios por convenios, parecen Gíglico en cuentos maduros y narraciones surrealistas sexuales a infantes, con caso de poca vista existencia.
Mentir es un arte, con todo y el corriente golpe que te canta la piel, buscamos, buscamos, ¿Qué vamos a encontrar? ¿Lo sabemos? Beber nuestras incertidumbres a luz.

Partimos, si claro, no sabemos de dónde venimos, como ovejas tragando la amnesia empírica, no, signos contrarios a la violenta paz poética. Somos golondrinas poetas anhelando el cielo, y sin heridas que llegan a besarnos con despedidas. Somos espinas despiertas flotando cuando evitamos la superficie de la carretera, voraces, somos, quietos estamos, quedando pertenecemos.

Mentir, es un arte. Parecemos querer aparentar y sigo escribiendo con recargo en el "somos", siendo ésta mentira una mentira autoconsciente en la autosuficincia de que es propiamente una -mentira-

Se tiene que cantar mintiendo, cantar la mentira, sentir que mentimos al cantar, mentir el sentimiento cantado o que cantamos, mentir el reflejo cantante, y al final pero no finalmente, todo reflejo es mentira que en el espejo honesto, verdaderamente miente. Somos antologías de vacíos comprados. Somos comas, ¿Seremos un punto y seguido o un punto-y-coma?

Somos el arte de los espejos falsos, pero aquellos no mienten, si decidimos pertenecer a lo que es esa mentira, y son solo espejos, pero por necesidad lo rebajamos a insignificantes flasos espejos, ¿Serán verdaderamente correctos a lo falso de nuestra mentira?
Somos lo mucho que corre nuestra lista conforme a Heráclito en lo que contamos las corrientes que ya pasaron, mientras mojados sumetimos el aire.

Respiramos sal, porque lo que somos es para el respiro, y aire salado, y el alientos de dicho clavado, y macabros los sumergidos, declaramos aquél respiro sin aliento, que busca la sal, anochecemos.

Mentir es, un arte. Mentir es un, arte. Uno.

Soy o somos un mentir o soy o somos una mentira. Y honestidad sometida en Damas de Hierro, somos lo que escribo, porque no he escrito nada.

Porque somos nada, y nada es mentira y nada es una mentira.

Ustedes.

Qué se siente ser parte de la madrugada, me han preguntado presuntos cuerpos aparentemente estoicos.
Snobs, en todo sentido. Y sólo canto Ohne Dich al ritmo de la oscuridad, como hace rato que he escrito eso cuando en las mismas condiciones.

Y anti-psicóticos, guardando el placer de estar presente en mí, solo. Reafirmando el existir del coro, como salmo al snob meramente materialista agradecidamente emergentista, parte de vivir, fuera de la vida. Lírica de la cual no importa si entiendo o no, el objetivo criticista es escribir, de la forma que sea, comiendo, sintiendo subconsciente remordimiento sobre acciones previas, curando la estancia de ser para quién lea lo recién leído queridos lectores etc; soñar simétricamente al árabe correspondiente, garbanzos.

Alemán empático he de escuchar, arroz, trigo, cuchara. Traductores estúpidos como los mismos lectores, se vienen a la espontaneidad, idioteces como los -esos mismos- lectores, a la mente, la banalidad de los laceres según mi gusto por golpear teclas, y previamente dicho y en pocas palabras, todo es estúpido.
Wagner en la esquina izquierda por verlo mejor que a Chopin en la derecha, Keine Lust en el centro, banalidad hablada en la misma "hablatura" escrita.

Veo radios empecientes esquizofrénicos, controladores de la hermenéutica imperialista, que frunce el ceño al mentir almohadas y técnicamente no tiene sentido el motivo de la propia escritura. Me dejaré guiar por lo instintos de estulticia "snob" como ya he criticado.

Una cortina, corre por mis sábanas, sentada en mis delirios, escapa. Contando a Canterbury los augurios efímeros, porque me gusta mucho usar esa palabra en mis escritos, y de ahí la falta de ceguedad cuando ya se fue ciego de la nada. ¿Por qué no seguir? si se es una escritura casual... "yo invito a todos los lectores a escribir..." etc, si la mayoría sabe que me leen por conveniencia y "a ver qué tal este niño..." This it is, and nothing more...

Un -blog- creado por fama y prácticamente "llamar la atención" de aquellos y aquellas que sólo fueron recomendados por familiares, ya sea mi padre o madre, que para mí son los únicos que me leen. Duelen las encías cuando no estás leyendo ésto. Duelen certeros centinelas de placeres recados por parte de los mandingos y propiamente lectores de solo la locura personal. Partidarios hipócritas de la elocuencia que evoca mi burocracia suya, maldigo sus mentes, estúpidos.

¿Por qué me leen? Conjunto de materias grises carentes de raciocinio. El sentido es ambiguo, un plato hondo. Su rostro figura una ancestral angelical y satánica morphé idiosincrática, llena pasional de consecuencias de imagen social, estúpidos.

¿Por qué me leen? satíricos de contradicciones paradójicas ridiculas. Papel de afectos sentimentales, corrientes de partículas sin motivo alguno, guitarras de algún blues I don't give a fuck de dioses castrados e inferiores. Cúspides de mi soberbias empírica-racional, tal vez estructurista-interaccionista, de aquél Abel y Habermas mío. Pragmatismos inútiles, por no decir "pendejos", ya que, honestamente, lo son todos nosotros. Y lo son, todos... Nosotros.

Ojalá quisiera un final retrógada evolucionista, tal vez anti-Darwinista. Tocares Seenman contrarios. Enemigos, perdidos... Bück Dich, al atardecer, perecer de cenizas.

Ojalá... ¿Por qué me leen?

...

Fusilaje.

Se han situado los cañones...

En cada una de las esquinas de la fortaleza
sobre la estructura natural de piedra en un cerro,
los cañones,
 15 cañones,

A unos 23 metros de altura de donde me encontraba,
un punto de soledad afilada y estrecha,
de arena o espadas rasgando delgados pliegos de mi piel
y diminutas gotas de sangre huían para salvarse a la cueva de otro cerro
 puesto de observación y doce torretas,
granadas,

láseres apuntando el suelo lejano de mis pies que al acercarse
de quinientas a una sola red como telaraña roja sobre mi espacio sólido,
único lugar para ser digno de caer,
subía la mirada lentamente hasta que aquellos puntos
nublaron mis sistemas operativos
 y el fuego seguía subiendo y el humo ya rodeaban la puntería de los francotiradores
y la tercera estructura celestial de kilómetros de alto
se alzaba en el triangular horizonte
donde cascabeles de rabia surgían de gargantas gigantes
 y emitían aquellos sonidos un grave pulso en mis entrañas,
en mis órganos vitales,
solo,
triangular...

¿Quieren verme triunfar?
¿Quieren verme saltar?
¿Quieren verme volar?
¿Quieren verme... matar?

Quieren verme morir,
cartuchos bailando después de haber sido preparados
para una momificación egipcia
cubrirían mi tumba
de lo que quedara de mis partículas
que pronto, en un futuro,
sostenían mi organismo
como materia sólida
 ...y los cañones gritaban
sus augurios negros
en forma de vapor obscuro
 ...y espeso

y los comandantes me observaban tirano y fuerte
y yo fuerte tirano me quedé de pié
 ...y solo había un círculo de muchos otros círculos
formados por los puntos rojos brutales
 ...y silenciosos

y trataba yo de contar las balas
 ...y la trayectoria de las mismas
 y el alcance que tendrían
después de destruir los primeros tejidos de mi pecho,
y los misiles como lanzamientos horizontales
pensando yo en la gravedad,
peso y altura
 y en seno y coseno
que pronto me quitarán la vida que alguna vez partí
y que despedacé para compartir esos pedazos
 ...y darle vida a lo que estaba a punto de aniquilarme

como costal de harina en pruebas de explosivos,
mismo enfoque por desierto,
pero mágico TRES
que se alzaba izquierda
 y que se alzaba derecha
  y que se alzaba sobre mí fortaleza,
   y otros cuentos serán disparados al aire arenoso
 ...y caliente
      y en letras arderán más fotografías

y el arte
alguna vez tuvo un líder
que ahora traidores han de arrancar
de nuestras capacidades como avaros carnívoros
 ...en busca de anarquía
que solo se resuelve
después de tanto poder de parte mía...

...que me maten donde todos me puedan matar

y que los ángulos concuerden
 y que la resistencia del viento no les aplique malos ratos
cuando cuenten plomo
comandante, si hoy he de morir,
 seré yo quien les mande cómo coño lo tienen que hacer,
no quiero este calibre
 mi densidad me mataría en un segundo,
éste otro
 me hará sentir ése y los otros 3645 fusiles más
en mi composición física humana,

agreguen cianuro, a todo
 y el metal, que esté malvado
  y que el comandante, esté malévolo
   y sus soldados, malditos

todos odiándome
porque

 ...he de morir donde todos puedan matarme,

armas cargadas,
cartuchos listos,
ráfagas de máximo 5 segundos cada una
y toda puntería hacia el mismo lugar,
 ...apuntando hacia mí.

tres segundos después
de que tu compañero de la izquierda lleve la mitad
de la segunda ronda

entonces los de artillería
serían 6 disparos
en alternaciones de 3 por 2
entre 16 en orden
de izquierda a derecha
disparen al maldito,
no me fallen
no me perdonen
no me dejen vivo.

...Fuego.

Plastificado.

Buscamos querer encontrar,
siempre conocer lo escrito,
sobre veredas perdemos
el rastro del correcaminos.

Sentir que sube la luna es cuestión de percepción al alcance de lo fermentado por nuestro análisis cerrado, porque no conocemos la llave para abrir algo que no tiene puerta, con sólo el deseo de emocionar nuestra voluntad con sorpresas. Si nuestro concepto de “querer” se viera iluminada por espectros externos, Anaxímedes golpearía con desesperación el bloqueo de libertad dentro de la esclavitud de su tumba, queriendo a gritos respecto a “nosotros”, recordarnos a Heráclito y la némesis de lo que escondió sin tregua.

Al alimentarnos de supersticiones contrarias a nuestra propia contradicción natural de creación, nutrimos el ego del altruismo naciente de universal criticismo conforme a la realidad per se, ergo nos acercamos a lo imposible lógico, partiendo de un censo respuesta. La penetración metafórica de las ideas recorre cada libre sensor de colores sensoriales en todos los aspectos, moviendo razones de coexistir en virtud de la naturalidad de lo visible, ¿Seremos capaces de transmitir tal grata armonía de psicopatologías coloniales?

Si determinamos ese mismo ingrediente folclórico solemne de nuestras astucias, correremos cansados al negar nuestra falta de aliento contrario a la motivación que se deja guiar por la misma. Nos percatamos de lo careciente de relevancia latente en tenencia de término a conjunto de letras “vida” que difiere de metafísicas melodías al contexto de “vivir” como tal, anhelando la mayoría de las veces números redondos del metaverso que paradójicamente fabricamos rodeando la subsistencia de  la asimetría espontánea.

En el caso del respectivo alter sé verídico pseudoredundante, caigo en un austero rincón contra el vocabulario convencional, siempre estando sobre epílogos  cirenaicos como levadura recíproca, manteniendo ese ser constante de relaciones marcadas con sal simultánea y versátil a la continuidad sonriente. La intangibilidad de volátiles versos epicúreos, dignos de un salmo contrastante, recaen solitarios al pronunciar tu séquito de refutaciones, es por eso que retenemos narraciones emancipativos.

Dicha cuestión volátil a la compatibilidad racional del empirismo estoico, opino firmemente que la falta de comprensión coherente a la contingencia arcaica de pensamiento, favorece la carencia de sentido en la brevedad lectorial. Agradezco el intento de relación al legible previo y embarco la placentera causalidad de los efectos íntimos restantes. Si mis labios asaltan la credibilidad inverosímil de objetividad, calco del suave consentimiento que le concierne a la oveja oblicua en la ambigüedad ósea del conocimiento azucarado por pacíficas telas bimestrales al rector diestro que representa la profecía lingüística ausente del término mismo.

Párrafo tras párrafo encabecé vuestra edad de no lineales sendas vectoriales, aprovechando la cercada asertividad de dogmatismos rúbricos. Nada personal.