ceci n'est pas une rideau

No se tiene a la luna con solo verla durante la noche…

-Cuenta tus segundos y desaparece.
-No.
-Cuenta las estrellas y despégate del suelo.
-No.
-Cuenta lo que no fuiste enamórate de los cerros.
-No, no, no.
-Cuéntame entonces, ¿Qué cuentas?
-Cuenta tus colores y desaparece tus versos.
-No.
-Cuenta tus miradas despégate del trueno.
-No.
-Cuenta que no estás y estremece.
-No, no, no.
-Cuéntame entonces, ¿Te gusta contar?
-Gracias. Sí, gracias.

“MIERDA IMPERIALISTA”. Callamos todos. Los dos y los dos de los dos. Callamos todos.
Sociedad esclavizada por el capitalismo. Los pobres. Los ricos. Los recién llegados. Los que se van. Los que vienen. Los colados. Los “desjuntados”. Los mediocres. Los mediocres millonarios. Los cultos. Los cultos pobres. Los educados. Los educados encadenados. Los educados anarquizados. Los exterminados alegres. Los atrapados corrientes. Los callados sin suerte… Todos callamos.

Los locos temen ser vistos y recordados como cuerdos.

-“El derrumbe de un sueño. Algo hallado pasando…” ¿Qué es?
-Tú.
-Resulté ser yo.
-Una corriente de aire. Aire a campesinos. Vientos de traición… ¿Qué es?
-Patria.
-Y tú propia indulgencia.
-Sueños que no son sueños. Metas que matan sueños. Nueve velas. Seis millones sin mecha... ¿Qué es?
-Mi Lucha.
-Rasúrate.
-La “d” tiene 17. Oh Fortuna sin abrir los ojos… ¿Qué es?
-¡Presto!
-“O Freunde, nicht diese Töne!”
-“¿Sentir temor a los anatemas? ¿Preferir las calumnias a los poemas, coleccionar medallas, urdir falacias?”… ¿Qué es?
-No, gracias.
-NO GRACIAS.
-No… Gracias…

Los cantos de una libre come-hombres.

He criado mil y un promesas saltantes
De correos necios y mentiras faltantes
Partimos sobre hidras de castigos y tiernos favores
Hundimos el fervor de los gritos montones
He alimentado a mis hijos con más de cien hombres
¡Oh falacias orgásmicas! Los pecados más torpes
¡Canta liebre blanca! Mira, que no te ves
¡Canta entre los glaciares! Tienes tu libido al revés
He surtido de partidas a los partidos
He partido hacia el billete de los partidos
He observado a una pradera incendiarse
He apagado el fuego para ver los habitantes congelarse
Pero sigo cantando… Liebre de las mil y un flores tatuadas
Sigo saltando… Pradera de las mil y un liebres asustadas…

Esto no es arte surrealista

-No soy.
-Depende de quién.
-Tú.
-Nada es mentira, todo es real.
-La nada no existe si no hubo alguna vez, un TODO.
-Alguna vez la mentira fue real lo cual fue TODO.
-Por lo tanto…
-TODO fue mentira y como todo es real
-Y lo real es mentira pero nada es mentira entonces…
-Nada es real, nada es mentira...
-Todo es real, todo es mentira...
-No soy…
-Seas yo…
-No seas somos.
-Está bien, no eres seas.
-¡OH! Seamos somos.
-¡Uh…! Beso…

El que esté pintando con palabras tus oídos...

Sueño...

A Buñuel, a mi padre, al tabaco, a mi alfombra y, por su puesto, a ti...
Desde el infierno, el mío, el que no es de dolencias.