Cera.

Cuando...

...la música es de cristal, el piano se escapa y el golpe estático se quema.

Comencé con el día. El pincel cerró los ojos. Soy la hoja y el árbol más oscuro es el más cercano a la luz. La piedra era un tronco gris, que era una mitología de brazos largos y sin rostro. Lo hice de noche y solo era el claro interrumpido por costras del sol en la corteza.

Antes que nada, quiero que uses tu más directa e insensible honestidad añadiendo si te molesta mi llamada.

Se apaga una luz, otra, lejos.

Me gusta la pintura porque no existe forma incorrecta de hacerla. De un SOY a un QUERER quería ser una repisa cósmica... Posarme sobre una estrella
quemarme en nuestro sol
 inventando la inexistencia del dolor...
...por óleo.

Miento... pintaba con sangre.


Cuando...

...tus labios son un golpe, el cristal se quema y la música es solo un espejo.

Terminé con la noche en una escapista frondosa, agresiva y de versos.

Se enciende una lejanía, la misma, de madera.

Odio mis ojos porque pueden ver que aun está oscuro durante media luz después de abrirse. He intentado devorar mis oídos. No con los dientes. No con mi cuerpo... Con las raíces de mi anfitrión desde las ramas. Solo EXISTO cuando éstos ojos se abren. Solo SOY cuando éstos oídos devoran...
el cristal...

El relativo blanco escribió en aquél claro suyo: "Hasta que la muerte nos separe", pero respondí que me casaría con la noche azul porque el sol nos confiesa las espaldas cuando se desea una amante más que cuando te besa con la luz
al hacer el amor
sobre una piedra gris
que es un tronco mitológico
que es un largo ser entre mis brazos...

Miento... Sangraba las pinturas.

Ondas de microhornos. Detonaciones de SEXO. Disparos de cuerda rancia. Pólvora del 67.

Aquella puerta es una cretina, la maldigo. ¡Déjame entrar!
Cuarto con, solo a lo lejos, las puertas
cuartos que entran entre cortinas
y que
al dejar la puerta
maldicen.
TABACO.

Aquél trago ácido de temperatura, la bendigo. ¡Déjame salir!
Banco con solo, ya lejos, las despiertas caminantes
de puertas sentadas
entre lo que
abandonado maldicen cuartos
CAFÉ.

Pero uno es pócima de QUIERO DORMIR para ya no dormir siempre Y NUNCA DESPERTAR.
Pócima del dormir esquizofrénico
pero al sueño pintado entran demencias
que sobre el golpe
el astro entra entre cortinas azules
TU BOCA.


Pero mi tabaco danza líquido
del vapor de lo sensual
de lo estoico y cálido
TU TABACO.

Pero ésto es un permiso de costras sobre tela.
sol del sobreviviente
regresando de ocurrencias semánticas
mientras te enfrío un mensaje.
TU CAFÉ.


-Yo también merezco años-


Miento, sangraba con veladoras...


Y hoy,
fueron encontrados en él sus restos
tan suyos en ella
como se tiene al castigo...
...sus restos.

Desnudo, la luna aún se despedía.
Sobre la piedra mitológica
árbol de ramas largas
Y era toda su sangre aparte, hecha pintura, sobre monolitos efímeros de sus ojos y oídos...

EL ARTE PERFECTO. Sin perfeccionar ningún otro arte;
Imperio.

Ahora el sol es ROJO. Llovían gotas de ROJO fugaz. Temerario, epicúreo. Abro mis ojos...

Ah si, solo haré una escultura, que es pintura, que es una canción...

...de cera ROJA.

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Caudillo.