Hace Frío

el deshielo de la piel de vidrio suelta lagrimas...

escapa lagrima no te congeles...

Las nubes dibujan en blanco y negro la verdad de porque escribir...

Noche de deshielo en empañadas intrigas de cuentos tan reales y tan ciertos... no se como nació el pasado tono rojizo bajo las blancas lunas desgastadas de un servidor... no se como nació la lluvia...

Y si nací porque no crezco? acaso existirá algún tambor de hojalata que me esté forjando armadura pesada y a gritos solo haga despertar a la cansada excusa?

La brisa violenta arrebata pensamientos de futuras batallas, y de un segundo a otro ya no vale la pena seguir derritiendo el remordimiento previo que destroza mi ya destrozada madurez...

si alzo la mirada al familiarmente desconocido abismo... como señora de luto cuando la claridad de los minutos en aprovechamiento de visibilidad dan los últimos respiros de vida... triste pero eternamente hermosa...

Y si gasto mi energía en acción surrealista continuaré con la comezón periódicamente constante y letal...

Como vil prostituta bailando en el aire en vestido gris... Cuando la música se respira al son de muerte...

Pero no hablo de lo que sucede detrás del recuerdo empañado...

Hay cosas que sin estar en su lugar siguen mostrando belleza...

Como sabroso veneno...

EXQUISITO RESPIRO DE MUERTE...

y al salir de mis escapes imaginarios...

decido abrir la puerta a lo escandaloso...

Sensaciones de gritos mudos erizando superficie en deshielo... como calentamiento global después de algún otro deshielo sabor chocolate...

Susurra la señora al vicio...

Tengo...

Tengo Frío...

Y apoyando el pie contra el escándalo travieso... y la piel morena de vidrio llena de lágrimas cristalinas entre los dedos de mi mano...

Suspiro en pintura impresionista...

Hace Frío...