5 ene 2013

La Tinta y La Espuma (Odas al Café)



The Buffet, Occidental Miramar, desayuno frente a la ventana, La Habana, Cuba 02/01/13

Observo los restos de piel muerta en mis dedos. Hago dibujos con la espuma del café sobre sus sabrosas brazas. Me recupero de un día fatal por descuido. Recuerdo la noche, cálida helada. Dolores Estoicos… Remordimientos de papel.

Manchas pasajeras de color oscuro en mantas ensangrentadas, defendiendo la luna de las memorias cantadas al panqué sin mermelada.

Sueños de café observando los Camastros Viejos.
Arte líquido.

Se me antoja una cerveza pero es demasiado temprano, aunque el regalo hermoso de la indiferencia logre que esta mañana no piense en nadie.
Ayer ofrecí mi cuerpo indirectamente, anotando el número de la habitación en pedazos de sobre olvidado y arrojándolos por la ventana hacia la zona de la piscina, queriendo no saber que pasará; tratando de olvidar si las cámaras me dibujaron en ropa interior entre los pasillos del segundo piso a las cinco y media de la mañana, drogado, aburrido y enfermo… Sin Vergüenza.

Me gusta el silencio, ese silencio en el que se escucha lo que el vacío le canta a las estrellas solares, no el vació en el que las estrellas se estampan en el sol que se ha quedado vacío.

Sudor de piel morena, no espantos de piel blanca, estorbosa, ruidosa y despreciable. El restaurante ha quedado vacío, sigo en el mismo lugar del 31 de diciembre, cuando desayuné aquí por primera vez y aquí me quedaré.
Solo, por fin… Melancólico y voraz de pensamientos.

Y aunque no acabé mi “desayuno”, estoy por terminar mi segundo café, pegado a la ventana de la mañana, pensando solo, bebiendo solo. Y sé que el café que disfruto mientras escribo solo algún día lo tomaré en compañía de una mujer que vea a esta bebida como algo más que solo café Que probablemente esté enferma de locuras literatas, tabaco, alcohol y, por supuesto, adicta como mi adicto cuerpo… Al café.
Sin embargo aprovecho mi situación por amor a la falta de compañía el hastío de seres humanos. Hoy estoy todavía amando mi Café de todos los días...
Hoy estoy en La Habana… SOLO.

28 dic 2012

Pluma. Como elDormitorio

Equipaje,

por concurso al sueño...
Con teclas del blanco desosiego
Como la cama del maestro aprendizaje...


Como la luz que la noche encela
Como la distracción de recuerdos en vela
Como relojes del dormir y por suelo despiertan
Como el cálido quiera y corto mantenga
Como la tinta en sábanas de alerta

Hoy de cuervos en desperdicio
Con notas de alusión  desde el solsticio
Con cejas sobre constelaciones en desquicio
Corren la luz y el amigo mestizo

Abran los infiernos celestes; contadores malditos,
Que ha llegado el yerno, el de la orquesta... sin prestigio...


_______________________________________________________

Escápame voz maldita del orgasmo literato

Con un grito del sol al martirio derrito

No soporto en convenios este maltrato

He de sobornarme tal cual poema esclavizado en rito...

_______________________________________________________


Caudillo de Gardenia
                de  Sueño... .
                 de  Cenizas ...

Un Juglar.. en ese reino donde son soberanos aquellos sordos...
Dofo  de P. con Tello, pero Dofo...


Adolfo Pedroza Tello, y ya...



25 dic 2012

Y Esterlina La Noche...


Y mientras se cantan los altares...



Encuentros maestros de los que ensuciares

Se recorren las bendiciones que atases

Trota tus placeres por los altares

Enmiendo al juglar cansado de manglares

Reventar el socorro de los sentares

Levantando pasillos en asentados despertares

Inhabitadas las maderas que comunicases

Navidades de bestias que con rosas matases

Avadases con tórtolas en poemas sobre azares 



Longevo y tardío el dibujo de tu martirio

Atardece el rencor de manchas de cobre tibio



Nombres de talismanes desterrados

Once en palabras de los marginados

Conocedores de los totales pardos

Hecha la pintura lúgubre de los gatos

En las tablas he iluminado los cuantos versos...


____________________________________________

Caudillo de Sueños
Ceniza de Gardenia
[...]
Caudillo de Gardenias
Cenizas de Caudillo
____________________________________________

Adolfo Pedroza Tello

18 dic 2012

Las Sombras del Tiempo.

Siendo apenas un niño, decidió partir a un viaje en el cual no tenía la más mínima idea que involucrara el retorno. Se dedicó a dedicar palabras que idealmente cambiarían al mundo al tocar el sentimiento del deber siendo así la primera canción de su querer a la bandera.

Hablaba en convicciones reversibles en su fuego, luchaba contra dragones de cristal, asumía poder hecho agua y corría entre pabellones malinterpretados. Aseguraba plantíos con cenizas de martirios y asesinaba memorias de luces estupefacientes. Maldecía las banalidades extrañas con sueños de groserías navegantes. 

Partió con ideales futuras, conoció el rencor pretérito y el sentir a lo imperativo. Extrañó el alba, decía que extrañaba el frío y los pasos del día.  Era solitario en su glifos amorosos y virtuoso en su ser dionisiaco.

Dejó al tiempo peinarse el desenredo. Enseñaba las celebraciones vacías del viento. Un día, amarró los años con los musicales del alma. Durmió con brujas eternas y traspasó los planetas de calles mentirosas. Abrió las llaves de la noche lejana. Dentro del juramento atardecido, con el bien del comprendimiento, marcó las cruces del llanto.

El mal lo prefirió y él prefirió la soledad y el olvido sufrido. Amó el adiós policíaco. Derritió el negro del revivir, acarició el aire del perder, nadó en la luna del mar, perdió el rincón prendido en brillo. 
Solía pensar solo, ahora mantiene miradas derrotadas de cortesía, con gracias de intimidad de dulzura. Hizo posible el aprovechar momentáneamente el usted pagando locuras del corazón.

15 dic 2012

Sujeta a mis ojos.


Sal ya del llanto mío
Del cual te escondes
Del vino su ministro de riachuelos
Convertir y rosar la niebla con un siempre
Del polvo con agua de humo y comprensión
De la locura y los bochornos solitarios

Es una divagación de ideas
Corriendo por mis seres.
Por mal nutrido el recuerdo de percances
Por ciega la almohada de tener cálidos los impulsos

De redundancias banales en acordeón del líquido
De heridas malgastadas con aprovecho
De sombras corrientes con pechos hambrientos
Un Bohemio en cantos de sal y costas

Que a duras penas me pegué
Que al torno basílica te quedé
Encuentro sangre y de fumar
Imágenes con hostigos
Y en hastío los percebes

Me recargo en un Sol frío,
Me recuesto con Luna y lo tibio,
Mantengo letras sin martirio,
Marco una estrella en lo distinto,
Más no pierdo postura en el partido,
Bebo sin costras lo perdido…

6 dic 2012

Sobre Caucho.


Ya tenía el anillo debajo de la cama y la cena lista, se dirigía en su Ford Fusion a obtener una docena de rosas. Pensaba en lo afortunado que era; había terminado su doctorado hace dos meses, había ya comprado un departamento cerca de la playa, habían ya pasado dos años con su pareja y era inmensamente feliz. Ella era arquitecta, bondadosa, trabajadora y preciosa.

En el espejo del amplio ascensor se ajustó la corbata y revisó su peinado, respiró para calmar los nervios y procuró tener el ramo recto y la ausencia de espinas en las flores. Se abrieron las puertas, salió enérgico y dio vuelta a la derecha, caminó diez y seis pasos en línea recta, dio vuelta una vez más a la derecha y caminó otros seis. Se encontró con la puerta número 523 a su izquierda, buscó una llave entre muchas otras, la reconoció y entró.

Estaba nervioso, verificó que la carne estuviera fresca y el vino a buena temperatura. Algo vibró en su bolsillo derecho y pegó un brinco inocente para después contestarle a su futura prometida tartamudeando su respiración balbuceando algunas palabras, colgó y corrió al baño para evitar cualquier mínimo detalle que faltase en su presentación y apariencia. Al oír el timbre su rostro se tornó pálido y sus manos resbalosas. Saludó temblando un beso y esperó a que los pies de su amada traspasaran el marco de la puerta y al cerrarla cambió su color facial a un tono rojizo y pegó sus brazos al cuerpo, elevándose a momentos con la punta de sus pies.

Fue todo un caballero, ya sentado habló con seguridad y confianza, no despegaba la mirada de aquellos ojos femeninos, no perdía la ocasión para asegurarse de que no faltara nada en la mesa y en la comodidad de la dama, escuchó con exquisita atención y comió con extrema educación. Cuando se acabó el primer Tempranillo Rioja se frotó la servilleta de tela sobre su limpia y paranoica boca y la dejó a un lado del plato, pidió disculpas y paciencia. Corrió a su dormitorio y desesperado tanteó el suelo debajo de su cama para reincorporarse con una sonrisa bien marcada y regresó a no estar solo.  Explicó su extraño y reciente comportamiento como introducción, después una sincera confesión de sentimientos. Él sentía su corazón en éxtasis y su cerebro embriagado de euforia…

Alzaba la palma de su mano derecha antes de que se diera cuenta que había cenado carne enlatada y que el último abrazo haya sido una melancólica despedida de su madre. Subió la mirada hacia los pies descalzos de su compañero de litera y se acostumbraba al molesto ruido de botas corriendo sobre el piso de madera y de gritos corriendo por el pasillo. Se sentó en la cama como todos los demás e hizo un intento por despertar y aclarar su percepción. Lo zarandearon y al sentir el frío del polvo del suelo se puso de pie y se lanzó contra su deber. Había puesto ayer sus botas bajo la cama, procuró la presencia de su uniforme listo a un lado de la ventana. Se vistió apresurado y se dirigió a la puerta del edificio, donde obtuvo lo necesario para asegurar sus pertenencias y contó una docena para estar más tranquilo. Tomó con fuerza los tubos de seguridad del vehículo y comenzó respirar el amanecer, hacía frío.

“16-Fusión 6, 16-Fusión 6…” Decía la radio. Ocho por motor, 15 motores, una patria. Se cruzaban la vista entre los compañeros de la unidad, sonreían. Comenzaron a cantar, “México lindo y querido, si me toca cerca de aquí, que digan que estaba dormido, soñando morir junto a ti…” Sintió como caía el aire sobre la carretera en menos de un segundo y un zumbido en el oído interno. En reflejo saltó al pavimento y se arrastró hacia debajo del blindaje, uno, dos, tres hombres no lo hicieron.  Notó tres camionetas en la cima de una loma y un refugio debajo de ella, de alejó de una fuga de combustible y movió las piernas como lo había aprendido. Saltó para besar la tierra con sus rodillas e identificó 6 siluetas iluminando el alba y apuntó. Doce balas y un solo grito de guerra. Posición rígida y enemigos marcados con furia para distinguir entre lo que debe y lo que teme. Doce disparos, 6 cadáveres, un herido. Al llegar el coronel lo motivó a levantarse pero solo rugía en sinfonía con diciembre, al calmarlo, lo recostaron sobre la llanta del vehículo enemigo, despedazado. Un cabo sacó rápido un botiquín de primeros auxilios de su mochila y al intentar frenar la hemorragia el herido alejó la caja blanca y metálica con un suave movimiento de su brazo izquierdo, pidiéndole que ahorrara el medicamento.

Le preguntó el objetivo de su petición, el Soldado le dijo que una de las balas perforó la vena cava y que no había forma de sobrevivir, su último deseo era hacer realidad un sueño...

De su rifle cayeron seis narcotraficantes, sin ellos, tumbarían de una vez el teatrito de la Operación  San Luis, con el objetivo de recuperar la plaza y seguir vendiendo coca y marihuana a los perdidos jóvenes ignorantes y estúpidos, resentidos con la humanidad. Afligidos por una ambigüedad...

“Dame una bandera” le dijo al cabo que entendía y obedecía con expresión solemne.
La tomó con fuerza, la besó con sus lágrimas y la abrazó con su sangre…

“México…” Le dijo al cielo con el llanto sobre el caucho perforado por una de sus balas, después regresó el rostro y acercó el escudo a su boca, que se esforzaba por el último aliento, “Lindo y querido… Si muero cerca de ti, que digan que ya he cumplido, el querer vivir junto a ti…” Lanzó un augurio, calló y después grito con orgullo el fin de su vida. Al rodearse por los gritos conmovedores de su pelotón, abrazó la tela contra su alma, leal, valiente, enamorada… “Cásate conmigo…”

Epitafio: “Antes de cerrar los ojos por última vez, quiso que su Coronel se asegurara de que partiera con una buena sonrisa atada al rostro, y que se recordaran sus palabras: Morir por tus seres queridos. DAR LA VIDA POR TU PATRIA.”

El soldado fue enterrado como todos los demás, su familia lloró como las de todos los demás, y discretamente como todos los demás, fue enterrado con La Bandera de su amada Patria pegada al pecho… México.

…No recuerden donde fue que fallecí…
…Recuerden, más bien, donde fue que nací…

Cenizas de Caudillo - Las hojas muerden secas aunque estén en tu propio jardín.
Caudillo de Sueños - Antes de una taza fría, sírveles su propia propina.
Sueños de Gardenia - Si un girasol en mi jardín no encuentra luz, incendiaré las montañas,,, y haré que el planeta gire en busca de fuego...

4 dic 2012

Y hazme soñar.


Que son los Ojos de la Noche, Vida Mía…
Las historias de los pasos que sangran tu vida.

Que son los Colores del Requinto, Vida Mía…
Corazón de los dos,
Las melodías de la conquista que me saben y a sabor tienen a tierra fría…
Y arrastres desconsolados con el viento…

Son los Ojos de la Noche, Vida Mía…
Los que me tienen cansado,
Los que mienten,
Los que me tienen Soñando,

Son los Ojos de la Noche, Vida Mía…
Los que me están MATANDO…



Caudillo de Sueños.

Ella se peinaba.


Heirloom Wood Journal – 04/12/12 – 4:34am

La recuerdo, claro. Ella se peinaba por las noches en una piyama blanca, sentada en la orilla de la cama mirando hacia la ventana del dormitorio doce de la mansión de sus padres, en una carretera olvidada hacia Guanajuato, era de piel serena y ojos alegres.
Solíamos beber café en el jardín pegado a la casa de juegos de azar, junto a una gran alberca, en una mesa blanca, los dos Cappuccino, los dos  Pall-Mall, los dos un Allegro, los dos una lágrima, una flor en el jardín.

Recuerdo llorar al escribir… escribir al llorar. Dejando caer el tabaco y las cenizas como mis lágrimas en una madrugada de invierno, cenicero improvisado con agua. Luego ella venía a rescatarme para seguir escribiendo… Los dos un poema, los dos un Adagio, los dos un clavel.
Sentados sobre casas de compaña dentro de sus bolsas, en el único claro que quedaba de la reserva natural, lo único que quedaba de pasto verde. Nunca nos dirigíamos palabras, bastaba como me besaba los augurios.

Recuerdo los pilares interminables de libros en la alfombra de su dormitorio de arena, las colchas de cristal y las noches de desvelo a voluntad. El pintar juntos sobre la terraza de su nana, extasiados.

Recuerdo la brisa de sus sueños alegres, atónitos al despertar, que nunca llegaban lunas al navegar y al verlas se imaginaba que les caían en sus brazos.

Recuerdo que el mejor romance fue de los besos como miradas. Pasábamos horas sin hablarnos, sin tocarnos, sin acercarnos. Amábamos con los ojos y corríamos descalzos, recuerdo…

Recuerdo ver llegar a su padre con su escuadrón, partían hacia Sevilla, ya en sus dos piernas nostálgicas por el frente solo atacaron vientos envenenados con llantos melancólicos anhelando ver un día la Soledad, la Soledad de la Luna. Ya teníamos a las estrellas en nuestras manos, nuestros dedos dejaban caerlas, lágrimas de aquél viento… Las Estrellas…

Me tomó la mano y enérgica me arrastró a dos pies contra el convento, pareciendo, sin salir de la hacienda y se hacía tarde y corría y corría y me hacía levitar mientras lo hacía, esperando estar devuelta con aquél clavel.

En el tren se oían bosquejos solemnes y lúgubres, el helado vidrio de la ventana congelaba mi espalda, ella se recargaba en mi hombro izquierdo y yo trataba de acostar para que descansase, pero arrebataba la mano mía para contra el hombro contrario suyo y descansaba… Nunca cerré los ojos…

A la salida de su café la esperaba con un canto y unas flores, los tabacos ya estaban en la mesa [-] mesa de cristal… [-] Y dos corazones al bailar…

Se sentaron en nuestras tazas, los dos Cappuccino… Un panecillo dulce para vos mi reina, su majestad que de órdenes [ordés] solo aquél plebeyo [plefebo] de llantos rosados nos hará cantar…

Su risa, claro, la recuerdo. Era rechoncha como la María de Lourdes dentro de poco para su restauración veraniega. Un sonido palpitante, dulce y sin remedio. ¡QUE ME SAQUEN EN CADENAS, PERO MI FLOR NO VOY A SALTAR! ¡PARÍS! Lo bello de tu dama a encelar, y entre pasos callados y libretas empapadas en la sangre de cuentos imaginarios la logré conquistar…

Recuerdo que no hablábamos. Amábamos las luciérnagas y meterlas manos en las bolsas de granos para pensar que lo robamos y que estuvieran equivocados, y su sonrisa una vez más me dio llanto a las cuatro con tres de la madrugada [-] Recuerdo despertar y el seguir dormido en ése tren…

“Lo bello que es vivir enamorada de un tren, de un asiento, un Allegro y un dormir…”

Luces, fuego, tiroteos, grupos de caza. La Guerra. La Paz[-]. La Maza.

La Muerte, claro, la recuerdo. En su departamento de París, yo vestido de blanco y ella peinándose en la orilla de la cama mirando hacia la ventana, rociando de claveles las cortinas, enamorando las alfombras, preparando té para los rotos pinceles del caído trombo de guerra y el acordeón mal-herido de panchos y furias…

RECUERDO QUE LA AMÉ... [-]

LA
LA AMÉ[-]
LA AMÉ[-]
LA AMÉ[-]
LA AMÉ[-]
AMÉ…

La Amé…

Sí, lo recuerdo, claro. Fuimos dos, fuimos ella, fuimos yo. Un Cappuccino para las tardes del café de París, un Allegro… Fuimos Allegro, claro, lo recuerdo.
Fuimos una flor, fuimos un sol, fuimos…
[-]MUERTE[-]GUERRA[-]AMOR[-]

Fuimos dos ojos besándose, que al caer el villano, lágrimas del tabaco escuchó. Llorábamos humo y bebíamos café.
Fuimos el viaje a Sevilla para ir a París.
Fuimos, ambos, lo que la amé…

PERO ELLA NUNCA DEJÓ ESPAÑA
Y YO NUNCA DEJÉ EL TREN.

________________________________________________________________________________
Sueños de Gardenia
Cenizas de Caudillo

Yo la amé mientras Ella me amó… Y fuimos lo que fue…

Caudillo de Sueños.

2 dic 2012

ceci n'est pas une rideau


No se tiene a la luna con solo verla durante la noche…

-Cuenta tus segundos y desaparece.
-No.
-Cuenta las estrellas y despégate del suelo.
-No.
-Cuenta lo que no fuiste enamórate de los cerros.
-No, no, no.
-Cuéntame entonces, ¿Qué cuentas?
-Cuenta tus colores y desaparece tus versos.
-No.
-Cuenta tus miradas despégate del trueno.
-No.
-Cuenta que no estás y estremece.
-No, no, no.
-Cuéntame entonces, ¿Te gusta contar?
-Gracias. Sí, gracias.

“MIERDA IMPERIALISTA”. Callamos todos. Los dos y los dos de los dos. Callamos todos.
Sociedad esclavizada por el capitalismo. Los pobres. Los ricos. Los recién llegados. Los que se van. Los que vienen. Los colados. Los “desjuntados”. Los mediocres. Los mediocres millonarios. Los cultos. Los cultos pobres. Los educados. Los educados encadenados. Los educados anarquizados. Los exterminados alegres. Los atrapados corrientes. Los callados sin suerte… Todos callamos.

Los locos temen ser vistos y recordados como cuerdos.

-“El derrumbe de un sueño. Algo hallado pasando…” ¿Qué es?
-Tú.
-Resulté ser yo.
-Una corriente de aire. Aire a campesinos. Vientos de traición… ¿Qué es?
-Patria.
-Y tú propia indulgencia.
-Sueños que no son sueños. Metas que matan sueños. Nueve velas. Seis millones sin mecha... ¿Qué es?
-Mi Lucha.
-Rasúrate.
-La “d” tiene 17. Oh Fortuna sin abrir los ojos… ¿Qué es?
-¡Presto!
-“O Freunde, nicht diese Töne!”
-“¿Sentir temor a los anatemas? ¿Preferir las calumnias a los poemas, coleccionar medallas, urdir falacias?”… ¿Qué es?
-No, gracias.
-NO GRACIAS.
-No… Gracias…

Los cantos de una libre come-hombres.

He criado mil y un promesas saltantes
De correos necios y mentiras faltantes
Partimos sobre hidras de castigos y tiernos favores
Hundimos el fervor de los gritos montones
He alimentado a mis hijos con más de cien hombres
¡Oh falacias orgásmicas! Los pecados más torpes
¡Canta liebre blanca! Mira, que no te ves
¡Canta entre los glaciares! Tienes tu libido al revés
He surtido de partidas a los partidos
He partido hacia el billete de los partidos
He observado a una pradera incendiarse
He apagado el fuego para ver los habitantes congelarse
Pero sigo cantando… Liebre de las mil y un flores tatuadas
Sigo saltando… Pradera de las mil y un liebres asustadas…

Esto no es arte surrealista

-No soy.
-Depende de quién.
-Tú.
-Nada es mentira, todo es real.
-La nada no existe si no hubo alguna vez, un TODO.
-Alguna vez la mentira fue real lo cual fue TODO.
-Por lo tanto…
-TODO fue mentira y como todo es real
-Y lo real es mentira pero nada es mentira entonces…
-Nada es real, nada es mentira...
-Todo es real, todo es mentira...
-No soy…
-Seas yo…
-No seas somos.
-Está bien, no eres seas.
-¡OH! Seamos somos.
-¡Uh…! Beso…

El que esté pintando con palabras tus oídos...

Sueño...

A Buñuel, a mi padre, al tabaco, a mi alfombra y, por su puesto, a ti...
Desde el infierno, el mío, el que no es de dolencias.

24 nov 2012

El canto del vagabundo.

Mientras aparecían de la nada gotas frías sobre las hojas del suelo y éstas mismas se tornaban transparentes, un niño jugaba a ser bombero. Destruyendo columnas de madera, carbonizando muros de concreto de color  blanco y desnudando los ladrillos de su vestido amarillo, estallando calientes los incoloros miopes. Abriendo las tuberías del surrealismo infantil mediante su boca, tanteando reía y bailaban obligadas sus manos.

Afirmaba que en su jardín habitaban historias en una ciudad verde de luces traviesas.  Solo necesitaba dos vehículos a escala pero con tamaño que él quisiera inventar. Uno era un camión rojo y de manguera infinita, el otro era un Shelby del 68. Su madre, paranoica, no se había permitido a sí misma brindarle el causante de la combustión de su tabaquismo, entonces el niño hurtó el mismo causante a su padre. Eran unos Jason D'Aquino. Apenas conocía la pronunciación de las letras legibles pero le bastó la palabra "Cardinal" para admirar el dibujo que lo motivó a la desobediencia. En la televisión observé como pasaban la gota colorida por un lado de la caja para hacer lo mismo que mamá y papá, tal vez funcione igual con las paredes de las oficinas.

Entonces se escuchó la alarma de la estación y Jorge corrió desesperado al tubo pensando en el amor que sentía por su ciudad. El edificio escupía ardor por los ojos del piso 19. El agua estaba furiosa y dispuesta a ver humo antes que carbón.

Se notaba un aroma a pan tostado, después se notó la voz de la madre. Los juguetes quedaron a merced de las piedras. Jorge se paralizó, el agua fue forzada a la estática y el fuego al calor inmóvil, excepto una llama.

Buscó la salida, buscó la calle, buscó el horizonte, buscó los cantos de un vagabundo pariente. Fue libre, descubrió el desierto más hermoso del mundo, ahí podía quemar los arbustos y las serpientes; ahí podía darle calor al sol e iluminar a la luz. Le narraban a la Luna pero seguía sonriendo. El silencio revolucionaba el tiempo, pensaba muchas cosas. Cuando no encontró materia, su orgullo imaginó un camino y lo siguió. Al dudar obscurecía y al obscurecer su centro, emergían estrellas.

El pánico lo dirigió al incendio. Atónito quemó la tierra sin intención alguna, pero el dolor de su origen le mostraba la realidad, seguía quemando sin saber que le gustaba.

Se encerró entre su creación y le temía a la misma... No podía salir porque no quería. Se perdió en el paraíso porque el paraíso era él mientras él era un infierno. Tocaba otro arbusto con la excusa de consejo y el arbusto se quemaba. El orgullo estaba ya carbonizado pero la realidad alterna imaginaria seguía con vida y la siguió. Descubrió muros verdes y le encantó, pero al tocarlos empezaron a arder... ¿Cuál escape? Se quemaba su sueño como se había quemado su realidad. Observó como el fuego un muro verde creaba fuego en otro hasta que solo veía luz... Su propia luz, mientras él se apagaba.

La madre comenzó los gritos y el niño al ver a su madre gritar, la imitó. El padre intentaba asesinar la luz ardiente pero la luz ardiente lo quemó, consumiendo su estructura. Entonces el niño observó como sus lágrimas se parecían a las gotas frías de las hojas del suelo... ¿Qué hice para tornarme transparente?...

Solo necesitaba dos vehículos a escala pero con tamaño que él quisiera inventar...





Caudillo De Sueños...








15 nov 2012

La flor está de luto...


Teniendo la sonrisa en el rostro o las lágrimas bajo la piel, se escribe. Estoy completo, me detengo aunque esté suelto y libre de cadenas. Se escucha la melodía de un piano y el amanecer de los sentidos profetiza la muerte cuando se distingue la nota más alta, más aguda y fatal, como la punta de un alfiler. Se reconoce el nacimiento de la luz en el momento en el que solo existe una, el abismo, grave, amargo… Reconfortante.

Me está juzgando el viento. Su canto posa mientras resisto el pensamiento. Y pienso y crea sus melodías, la partitura estrecha. Una melodía pálida provoca que cierre los ojos para ver, una boca seca muda mis oídos para escuchar. Alto, regresa, recorre y repite. De pronto vuelve a empezar sin haber concebido un recuerdo…

Se ha extinto el humo que nunca comenzó a existir porque le han crecido arrugas a la luna, entonces se ha cansado la esencia, dejando un vacío en el futuro. El abandono ya no se ilumina.

Pétalo transparente de nervios eficaces que calientan los órganos….

Frío, una vez más…

El abandono se ha rendido… Se ha rendido pero no existe…

No tengo salida, he perdido la calma y la locura, porque he probado la cordura. Loco de antaño, ¿Qué has hecho de tu desgracia? Era más exquisito el olor a rincón… Señor de la tristeza, ¿Habrás de navegar una vez más? Era más sensual la letra de tu lengua…

Rápido, ¡Huye! Sé paciente con tus pasos… No se siente la arena mientras vuelas, hay que arrastrarse…

2 nov 2012

Deshidratación


Como cuando la última vez que escribí, que  recordé lo mucho que me quería, en esta sangre, hundido, estudiado por cientos de mentes que no se parecen a la mía, que recuerdan lo suyo.

Aclaro que no solo es un efecto fuera de lo común, es algo que se filtra por los canales de justicia neuronales.

Está mal, incorrecto y se hace de todas maneras. Se reclama suyo por medio de las constelaciones altas en lo inhumano.

Se recae entre lo sólido de la perseverancia, pero no está seco dentro de las orillas de la paciencia y de la tolerancia…

Solo al caer no estoy solo pero con piedras caigo.

Al mentir se recuerdan los soles. Estupideces de clichés románticos, como ya lo había escrito.

Solo se debe y solo se bebe. Pero cuando entran cuestiones de superioridad social se recuerda uno mismo en las cosas que lo que uno mismo quiso llegar a ser, porque cuando sueño escribo y en este momento escribiré sin preámbulos, solo quería una segunda ocasión de efectos. Solo eso…

No tengo coherencia en lo que escribo, solo escribo.

Y es de esta misma escritura el como debo sentirme, siento cuando escribo y escribo cuando siento y todo se refleja en una interminable  sucesión de efectos con el fin de escribir estupideces en mi computadora, rodeado de amigos, de íntimos que lo que quieren es ayudarme.

Daría pena el estado en el que estoy, letra tras letra tras letra, describamos un cuarto pequeño, usado de baño, que contiene tres personas. Inteligentes, banales, mundanos, escépticas en cierto sentido.

Cuando sueñan. Se recorren un espacio hacia lo desconocido por mi propia mentalidad psicoterapéutica, recae en los viejos conocimientos sobre estupefacientes.  Me observan como gato entre águilas, disfrazado.

Ahora no soy quien soy, esta vez no estoy solo, literalmente. O tal vez los siga alucinando con tonterías dichas pero escritas, mas no habladas.

Entre manglares jugamos sin estar siguiendo las reglas, como la sociedad, se creen inteligentes pero ninguno lo somos.

Aparte, y con menos efecto.

5 oct 2012

El humo volátil.

.el humo volátiL





Se moja la arena y los cristales más pequeños muerden la raíz de un árbol torcido, joven, de hojas tricolores y canciones sordas. Baila la piel y se inmovilizan los huesos. Existe el cielo y el mar porque uno moja y otro se moja. Arriba el cielo, abajo el mar. Una línea que si termina hasta donde el ojo quiere… ¿Qué voy a alcanzar si de todos modos no está? ¿Qué respiro si el aire envuelto se va?


Se salpica la tela negra y se esconden los colores. El escote audaz, infinito. Un lunar entre pecas, existen porque uno llora, otras se hacen lágrimas. Pintada lúgubre, se quita el sombrero y canta en blanco y negro. Me seduce y lo evito, desvío la mirada y encuentro misterio, me atrae y me aprisiona… ¿En qué voy a creer si de todos modos conoceré? ¿Qué convierto al sentar su mirada fatal?



Se enferma mortal, orgullos parásitos no abren los ojos y ciegan al sordo Juglar. Estornuda, corren por pañuelo y el pañuelo la ahoga, la asfixia, la mata. Sentada o acostada, la matan, la matamos. Sentada se cae, acostada es burda, levantémosla para volverla a acostar. Azul arriba y azul abajo solo en ocasiones y solo en ocasiones azul abajo y gris arriba. Estornuda, corren por auxilio y el auxilio la mata, la asfixia, la ahoga… ¿Qué hago aquí si de todos modos no estoy? ¿Qué le destruyo al músico sin cantante y sin volar?




Se desvanece, hace ruidos con las venas pero la hicimos sangrar. Recordamos que es fácil, olvidamos que es dócil. Sangra el fuego con sorpresa de emoción mártir. Ardemos, los parásitos. El humo volátil. Romperán las olas mientras saltamos al río. Maniobras de sal tuercen las crías de cangrejos. Infinitos tricolores de escotes en azul. La mirada en prisión que seduce misterio. Estoy acostado viendo los ecos de las dunas al llorar. Enferma que se quita el sombrero y que se pone a cantar… ¿A qué desierto si de todos modos voy a luchar? ¿Qué regreso si los huesos son del marinero Juglar? ¿Qué salpico si la asfixia es entre el cielo y el mar?

4 oct 2012

Carta a un estimado enemigo.

Jueves cuatro de Octubre del año dos mil doce. 04/10/12. San Luis Potosí, SLP. México
Este texto esta dedicado a un ser humano de parte de un ser humano y es publicado en ésta página de Internet con el único motivo de expresión y con la confianza que el autor tiene en el Gobierno Estatal Potosino sobre la legalidad de los derechos de autor que le ofrecen, cubriendo legalmente, vaya la redundancia, cualquier texto aquí publicado.


Carta a un estimado enemigo.

Querido Dofo. Estimado amigo Adolfo Pedroza Tello. Te escribo para decirte algunas verdades y consejos que pienso que te hacen falta para definirte como persona, viéndote no como persona, si no como víctima de tus ataques y ofensas, ya que no hay persona más certera en tus defectos que alguien que se ve afectada por los mismos. Tal vez tengas razón en todo lo que dices, pero como no sabes, entonces acepta que no tienes razón en nada de lo que dices a menos que estés seguro.

Defiende tu integridad y tus intereses, no solo por haber cometido el error de ser soberbio no significa que tengas que dar lo necesario para ti a los demás, no podrás darles algo cuando ya no tengas nada, porque ya les diste todo, incluyendo tu dignidad, orgullo y por supuesto integridad mental.

La soberbia es de ignorantes, pero no significa que tengas que ser ignorante para no ser soberbio.

A las demás personas no les agrada que pienses que todos son estúpidos excepto tú, pero tampoco tienes que ser estúpido para agradarles a las demás personas.

La tolerancia es parte de la amistad, entonces tolera a tus amigos así como ellos te toleran a ti.

Si te dicen soberbio, engreído y odioso cuando dices la verdad entonces probablemente estés diciendo la verdad.

La gente entiende las preguntas retóricas y capciosas, pero se ofende con las afirmaciones directas. Si sabes la verdad pero la mentira del dato no lastima a nadie ni tampoco es necesaria entonces calla, pues es mejor que solo tu sepas esa verdad a que los demás se ofendan porque demostraste que solo tu la sabes.

Si la gente quiere tener la razón entonces no te dejaran tenerla. Hasta que sientas el daño y necesites repararlo defiende la verdad. Mientras tanto, calla. Déjalos pensar que tienen la razón.

Es mas sabio el que sabe que el que dice que es sabio porque sabe.

Si la gente vive una mentira, usa esa mentira en su contra si y solo si llegan a dañarte o traten de arrebatarte tu dignidad y/o autoestima.


Pedir perdón por lastimar a alguien está bien, pero pedir perdón por que alguien te lastimó no es correcto.
El daño físico es el único que tiene la justificación de venganza o castigo con el daño físico.

La venganza intelectual es de gente que no tiene la suficiente capacidad intelectual como para crear un ataque intelectual original.

Si te llaman ignorante por creer que no lo eres entonces fomentan la competitividad en tu capacidad de conocimiento por lo tanto haz todo lo posible por no ser ignorante y en ese preciso momento el agresor creerá que no es ignorante por hacerte creer que tu no lo eres y estará conforme con su límite de conocimiento, en ese estado aprovecha para destruir el tuyo.

Tu castigo fue la gota que rebalsó el vaso de la amistad. Entonces, si tenías los ojos cerrados y con la amistad, la tolerancia y sobretodo la verdad directa los abriste entonces con eso es suficiente, que no intenten dejarte ciego y seguir un camino guiándote con una cuerda.

Las necesidades personales siempre son prioridad ante los intereses de los demás, si los demás tienen la misma necesidad que tú entonces tú y los demás deben encontrar la satisfacción a la necesidad por separado: “Vive y deja morir”, pero si el prójimo está enfermo y no moribundo mientras tu estás sano entonces cúralo lo antes posible.

Seguir un rebaño de ovejas no esta mal cuando eres tú el que camina hacia el pozo mientras el rebajo camina hacia el bienestar común. Si eres oveja negra entonces no tienes por qué creer que eres lobo para ser diferente y así creer que eres un depredador. Eres diferente por naturaleza y eso no te hace ni mejor ni peor persona ni te da el derecho de serlo.

El bien común nunca se logra compartiendo recursos materiales no necesarios a los demás, pero no pierdes nada al hacerlo, pues, no son necesarios.

Mantener el vicio del prójimo no te hace mala persona pues el prójimo fue el que te pidió mantenerlo y eso no te hace perder nada, la decisión finalmente fue suya, no tuya.

Si no quieres mantener el vicio del prójimo entonces no tengas un vicio similar. Eso no solo es excusa, si no también incapacidad de acción al no querer. Querer es poder pero existe el hacer.

Te hace más fuerte resistir un golpe que evitarlo. Evitarlo te hace una persona madura, pero vulnerable y no estás seguro de que nunca será necesario resistir.

Juzgar a una persona por ser una persona de mente cerrada es cerrar tu propia mente, por lo tanto es juzgarte a ti mismo y, sobretodo, mentirte a ti mismo. Una mente es abierta cuando acepta que no conoce a ninguna otra, “El primer paso a la sabiduría es la duda”. El conformarte con lo que ya sabes te hace no querer saber más y es en ese momento en el que limitas tu capacidad de conocimiento.

Siempre hay algo más. Nunca niegues absolutamente nada.

Callar a tus compañeros en un salón de clases no te hace una persona que se cree superior a ellos pues su falta de respeto al profesor es también una falta de respeto hacia tu persona porque tu padre también pagó con trabajo el mismo curso que ellos. Además, también es tu calificación, por lo tanto es una necesidad.

Si un compañero en un salón de clases hace una pregunta de la cual tú sabes la respuesta no hace a tu compañero una persona ignorante, sólo distraída o desinteresada. Por lo tanto deja que el profesor o profesora responda a la pregunta pues a el/ella se la hizo y mantente callado e inmóvil o simplemente indiferente.

Siempre hay alguien que sabe más que tú. Si no lo hay, ya lo sabrías.

Sonríe siempre. Siempre intenta aprender más. Muestra prudencia, tolerancia y respeto pero nunca miedo. Los modales atraen amistades que valen la pena tener. Necesidad antes que el interés. No pierdas el tiempo pues ganando tiempo no pierdes nada. La autoestima es tuya no de tus palabras. Si quieres y puedes, haz lo correcto. Si quieres y debes, hazlo por ti. Si no quieres y debes pero lo haces te querrás más a ti mismo. El esfuerzo siempre vale la pena. El descanso y el placer son necesidades cuando ya no hay otras más. El ejercicio físico nutre el orgullo. Calla cuando puedas y habla cuando debas. Adaptarse no es imitar, si no tolerar y respetar.

El sentido de tu vida es la búsqueda de ese sentido. Arriésgate, si mueres, morirás para mejorar la vida de alguien más.

El destino del ser humano, nunca es tragedia. Siempre hay destinos que mejoran cuando otros concluyen.

El ser humano es materia y anti-materia al mismo tiempo, pues somos la única que puede manipular a las demás incluyendo la que nos hace existir y a la nuestra.

Vivir para uno mismo es ser feliz, pero ser feliz es también vivir para los demás.

Atentamente y con cariño: "Dofo", tu amigo llamado Adolfo Pedroza Tello.

CaudilloDeSueños.... Zenón Estoico, el Redactor.

30 sept 2012

NO LEER.


Mi historia es la historia del humano racional... Cuando apenas un niño, me dedicaba a los estudios, a la duda y al rechazo social, primaria: Grecia. Después, al quererme demostrar como alguien que siendo inferior podía ser igual que los que yo veía superiores, comencé a molestar a los demás, a fumar y a tomar, secundaria, Feudalismo (mis primeros escritos, los señores feudales eran católicos y no permitían otras religiones, por lo tanto lo hacía para desahogarme y escapar un segundo de mi realidad). Al entrar a preparatoria me importaba un carajo la imagen social, pero aun había poder eclesiástico, por lo tanto me importaba un carajo de una manera irresponsable, edad de las primeras batallas por el poder y control de los últimos territorios, de 1° a 3° semestre, Baja Edad Media. Casi llegando a la actualidad, tuve un retroceso reconfortante, empezaba a darme cuenta de mis amigos y ellos y el amor eran lo único que importaba, búsqueda de la sabiduría y la verdad, 4° semestre y verano antes de 5°, Renacimiento e Ilustración. En la actualidad, me considero un tanto amargado e insaciable de aprendizaje, siempre buscó más pero no busco la expansión de dicha poca sabiduría, busco el amor y la liberación erótica, busco la realidad, escepticismo definido, escritos profundos y Culteranos, difíciles de entender, soberbia y negligencia a los temas psicosociales modernos, ataco el comportamiento humano, ya no es rechazo social si no rechazo a la sociedad, autismo, aislamiento y búsqueda de la soledad (No per se, en espera de una dama compleja, culta, cirenaica y liberada... Ilustrada) terminando verano antes de 5° y hoy, Romanticismo, Oscurantismo, Nietzschismo... ¿Qué vendrá después?...

Me he dado cuenta que, como todo ser humano, no doy a precisión con la verdad absoluta del comportamiento promedio de uno, con uno mismo y con una idiosincrasia aborrecible. Siento miedo pero soy indiferente al estrellar mis clichés psicopatológicos con el deseo inevitable de morir o vivir, no importa. No he querido abrirle la puerta al tiempo antaño de copas y música destroza-tímpanos. Corro a esconderme cuando se presenta una responsabilidad generacional social, pero sigo saliendo como marmota de madriguera para insultar y volverme a esconder. Me contradigo y oso hacerlo sin vergüenza. El remordimiento ya no es parte de la dieta, todo es inevitable. La vida según los humanos es mentira para mí, para mi es mofa mentirle a la vida según los humanos. No comparto nada, busco primero mis intereses y beneficios. Soy parte de la idiosincrasia porque la idiosincrasia existe desde antes de mi existencia, cambiante pero latente y busco evitarla a toda costa, sin éxito. Continúa la lucha entre las dos personalidades que gobiernan mi mentalidad, como es una sola mentalidad, es la misma persona. Suprimir la vigencia de los caídos y lamentar la caída de los vigentes. Trovas sin retorno posible, que cuentan lo que debe recaer en lo cierto, nadie escucha. Tecnología para el capitalismo, el capitalismo es una personalidad, el sistema usó el mismo nombre, todo es comportamiento. Humo empedernido de soberbia, caigo y por caer con uñas sangrantes embargo la tierra para estar cómodo, sin levantarme. Desorientación sexual, amo a la figura femenina, pero la libido de éste cuerpo es demasiado grande como para ocupar solo un carril. Quiero una relación amorosa, pero no hago nada para buscarla, espero que salga alguna fémina de del núcleo terrestre mientras mi cuerpo yace cómodo en su sepultura al aire libre. El huir no es opción, ya estoy escondido, guerrilla de trincheras, el mortero es la superioridad intelectual. Cuando no encuentro algo que no me guste cuando me encuentro conmigo, me quedo, al sorprenderme, trato de sorprenderme aun más. Cuando algo encuentro algo que no me guste cuando me encuentro conmigo, lanzo patadas y golpes hasta quedarme dormido, al despertar, ya no soy el mismo. La mentalidad y la opinión cambian al instante, sin aviso. No hay lectura, solo referencias y libros incompletos, algunos sin siquiera algún separador. Soy escéptico, no sé cuando volveré a cambiar y prefiero no evitarlo, porque entonces cambiaría, por lo tanto no hago nada, me dejo llevar por mí. Ilustrado, me gustaría que el ilustrado me lo confirmara, por eso doy por sentada la etiqueta. Irritable, pero me contradigo por decir que me considero de mente abierta. Liberal y cirenacio, sinceramente no sé. No sé nada, no concuerdo con nada, el psiquiatra solo receta pastillas, el psicólogo iría con el psiquiatra por pastillas, para sí mismo. Morir sin suicidio, por eso lo atraigo lo más posible, para no saber cuando, ni donde… Pero no sé si ya no querré dejar de vivir, el miedo es debido a eso, quizás cuando muera no habré querido morir. La mente es una paradoja, no quiero solo “vivir”, eso es de ciegos. ¿Qué me pasa? ¿Quiero saberlo? ¿Quiero preguntar? ¿Por qué pregunto?
Tal vez mi cerebro se derrita… Que lástima…